No.820 (итальянский сонет)
 
    Собрались намедни Сапрыкин опять с Пятаковым  
    На дачу к Сапрыкину, тещу его навестить. 
    И тут, вы представьте, Сапрыкина теща - фьюить!   
    Лежит бездыханно - она подавилася пловом. 
 
    А хам Пятаков, как на грех, попытался съязвить: 
    - Еще ее сверху намазать бы хреном столовым  
    Сапрыкин же был оскорблен тем невежливым словом  
    Хоть трудно Сапрыкина чем-то таким оскорбить.       
 
    Но старая дружба и тут оказалась сильнее,   
    Решили обедать, а тещу потом откачать. 
    Ведь старая, часто ворчит и притом глуховата,  
 
    И только и знает, что плов пожирать и ворчать.  
    Вот так гениальны бывают простые идеи.   
    И мирно два друга сидят на полу, как когда-то. 

No.263 (итальянский сонет)

    Петляет дорога вдоль горных скалистых отрогов, 
    Петляет, виляет, вихляет и просто идет. 
    Куда-то ведет ведь, а значит, должны быть и ноги,   
    А ноги идут, ведь не дремлет в ущелье койот.  

    Я б рад был сбежать от него по змеистой дороге  
    А лучше бы крылья иметь и сорваться в полет, 
    Но птицей бы я не хотел оказаться в итоге -  
    Кто к солнцу взлетает, без славы на землю падет... 

    Выходит, что нету нигде от койотов спасенья,  
    Дороги в итоге, выходит, ведут в никуда...  
    Поэтому выпью я чаю. И съем-ка варенья.  

    На завтрак к койоту попасть я успею всегда. 
    И вновь по дороге бегу, не теряя мгновенья. 
    Койот нагоняет. Осталась совсем ерунда. 


No.456 (итальянский сонет)

    Вперяя взгляд в Ливан, промолвил Перес гневно: 
    "Ну все, теперь держись, проклятый Хизбалла!  
    Ракеты будут рваться в ваших деревнях,   
    Не раз в полгода или в месяц -- ежедневно.  

    Пускай о стенку разобьет свой лоб мулла, 
    Все это кончится для вас весьма плачевно:       
    Араб, ты будешь выть, как выли псы под Плевной  
    Когда опять на вас набросим удила!"  

    На это ничего не отвечал Араб,  
    Поскольку отроду умишком был он слаб.  
    "Дождешься'", - думал он, - "Свинцового ты душа!"  

    И на берег крутой, забыв про свой кебаб,  
    Он вышел, матеря и Клинтона и Буша,   
    И заработала советская "Катюша".


No.671 (итальянский сонет)

    Воровство и коррупция очень по нраву   
    Сионистам не любящим русский народ.  
    Чтоб ускорить евреев желанный исход, 
    Подсыпают они в нашу водку отраву  

    И бросают булыжники в наш огород...  
    Ничего, мы найдем на злодеев управу:  
    Переловим носатых, пейсатых, картавых  
    И отправим в трясины Сибирских болот.  

    А потом отдохнем, попируем на славу..."  
    Думал Сталин. Властитель великой державы.    
    А раввин Абрамович, докушав компот,   

    Развлекался народной еврейской забавой:   
    В сотый раз сочинял про вождя анекдот   
    И, как водится, думал: "Авось, пронесет." 


No.489 (итальянский сонет)

    Верни, ростовщик Нахимсон, мне кольцо золотое!  
    Тебя на коленях прошу, молодая вдова! 
    Последнюю вещь, что осталась от мужа-героя,    
    Верни, ростовщик мне! Я знаю, пустые слова  

    Не тронут тебя. Ты скупее последнего гоя!..   
    Эх, надо мне было, наверно, раздеться сперва,  
    Прилечь на софу как раздетая маха у Гойя -  
    Тогда б закружилась седая твоя голова!..  

    - Ревекка, я знаю привычки твои и замашки,  
    Видали глаза мои много таких же как ты,   
    Мне голову кружат не женщины -- деньги, Ревекка.  

    Сбить с толку не просто такого, как я, человека,  
    И ты на меня, мудреца, не найдешь простоты.  
    Иди за деньгами, Ревекка! Не требуй поблажки! 


No.420 (французский сонет)

    Уж давно заросла лопухами Небраска,   
    Во Флориде хозяйничает крокодил  
    Средь Нью-Йоркских развалин брожу я один...  
    Нет! Для босса нужна мне получше отмазка.  

    Все сначала: Уже полыхает Аляска,  
    Затопили японцы остатки Курил... 
    Я об этом когда-то уже говорил...  
    Это старая присказка, старая сказка.   

    Может, правду сказать? Мол, гуляя в саду  
    Увидал я пришельцев в глубокой тарелке:  
    Три ноги, восемь глаз, и торчит на виду  

    Вещь такого размера, что я зарыдал,  
    И вернулся в постель свою, к старенькой грелке...  
    И всего-то на пару часов опоздал! 


No.477 (итальянский сонет)

    Битва назначена утром.   
    Зол и небрит Бонапарт,  
    Солнца закат перламутром   
    Небо украсил. Азарт  

    Застит глаза даже мудрым.  
    Завтра поднимут штандарт   
    Утром холодным и хмурым  
    Войско колодою карт   

    Вновь Император тасует,  
    Но не выходит пасьянс.   
    Лошади нервно гарцуют.  

    Бельгия вам не Прованс!  
    Ветры холодные дуют...   
    Что Корсиканец? Впал в транс? 


No.355 (английский сонет)

    Репин-художник в "Славянском Базаре"  
    Был завсегдатаем. Как-то в четверг   
    Сидя с девицей за стойкою в баре  
    Он ее прямо на стойку поверг.  

    Суриков, глядя на это, взъерошил  
    В негодованьи свои волоса.  
    Тут и Куинджи ввалился, непрошен,   
    Долго глядел и в затылке чесал.   

    Видимо, нравы распутной богемы   
    Нам не понять. Так почешем и мы... 
    Ищут художники разные темы,  
    Сытно пируют во время чумы.   

    Разве ж и мы не художники слова?  
    Эй, половой! Двух девиц мне и плова! 

 К индексу сонетов