Make your own free website on Tripod.com

No.31 (английский сонет)

    В Россию рвусь душой который год, 
    А тело нежится в буржуйском мире.  
    На Родину душою часто рвет, 
    Как Штирлица. Бывало, он в эфире  

    Все ждал ответа, как удачи в тире,   
    И крыл немецким матом, полиглот: 
    "Ih liebe Русь! Томлюсь без этой шири!"  
    За что и полюбил его народ, 

    Тогда еще советский, нынче -- русский.    
    Я сам смекнул. Мне так сказал он сам,  
    Сидели мы в гестаповской кутузке  
    За то, что надавали по мордам   

    Официантке, бляди в белой блузке, 
    За то, что не хотела по-французски. 



No.453 (терцины) Мамаша, прощевай! В Сибири жизнь иная. Не скоро я твоих отведаю блинов. Скитаться буду я отрогами Алтая, Фамилию Смирнов сменю на Иванов. А если попадусь, пройду я по этапу И буду поминать добром тебя и папу, В бараке "Отче наш" читая поутру. И горькую слезу нет-нет, да и утру. Неласкова судьба простого человека: Система норовит скрутить в бараний рог Того, кто свой соблазн, увы, не превозмог. Пускай теперь я - вор и нравственный калека, В Сибири по весне я жизнь начну иную, Наколку сделав "Не забуду мать родную".
No.633 (итальянский сонет) Нет! Не выйду я из комсомола! И зачем? Ведь я и не вступал. Все вступали, я же, как нахал Выступал с речами, где крамола Жгла народ глаголом, как напалм. Мне внимали города и села, А парторг, с улыбкою веселой, На меня доносы посылал... А теперь на речи всем начхать, Не нужны ни смелость, ни идеи, Поредели стройные ряды. Денежки умами овладели, На стране - бездушия печать. Выхода не вижу из беды
No.254 (итальянский сонет) Пора мне пришла возвращаться в тюремную зону. На что мне свобода - заманчивый этот мираж? Не нужно имен - пусть останутся лишь номера, Пришитые спереди на телогрейках казенных. Пусть спим мы на нарах, но завтрак дают по утрам, И радио радует нас новой песней Кобзона. На лесоповал, коль "одет и обут по сезону", Пойду без протеста и буду мурыжиться там. Прошу, гражданин прокурор, мне добавить годков, А то на свободе тоска и сплошные проблемы, И кореши в бизнес подались и знать не хотят. На Jeepах катаются, крутят с блядьми из богемы. Держава была... А теперь, бля? Страна дураков... Эх, жаль не посадят! Народный я все ж депутат...
.826 (бирим/политический) Надо Пятакова выбрать в президенты-- Он не пьет, не курит в трудные моменты. Все нетрудовые гады-элементы Будут лишены снабжения и ренты. Те же, кто трудился, не жалея пуза, Станут, как один, героями Союза. На обед им будут щи и кукуруза И полрюмки водки с корочкой арбуза. Это значит, будут все ингредиенты. Вы нам не мешайте злобно, декаденты, Все равно победы не видать вам -- хрен-то! Ой вы, декаденты! Нам одна обуза Слышать как рыдает эта ваша муза, Против Пятакова? - Вон из профсоюза!
No.595 (французский сонет) Господа! Подходите, целуйте распятие! Соберемся у выхода. Ждет грузовик. Ведь сегодня вся наша, народная, братия На субботник выходит. А после - пикник. Тяжело изменить механизм восприятия. Что поделать - но так человек наш привык: Раньше мы проводили вам политзанятия, А теперь комиссара сменил Божий Лик. Нет! Не может прожить человек без кумира: Иисус или Ленин, Платон или Жира, Но прибраться на улице нас вдохновить Кто-то должен. Иначе погрязнем в грязи мы, И волна эпидемий, страшней Хиросимы Может нам помешать пикники проводить!..
No.580 (итальянский сонет) Над Россией несчастной сгущаются черные тучи. Мальчик в небо глядит, ловит первые капли дождя. На него я гляжу, неумытый, небрито-колючий: Он не знает - сегодня народ выбирает вождя. И ему невдомек, что один кандидат -- гад ползучий, А другой - поползучей. И, к урне угрюмо бредя, Я плюю на обоих, уж коли представился случай, Пусть утрутся они, и, предвыборной ложью смердя, Пусть друг другу власы выдирают, а мы посмеемся. Против всех - мой девиз! Против всех, вопреки их посулам! И никто мне не скажет: "Ты сам его выбрал - терпи!" Пусть в оковах страна, я свободен, как ветер в степи, Все что нужно мне - конь и потрепаный томик Расула, Кто бы ни был у власти, нам лучше не будет. Прорвемся!
No.305 (итальянский сонет) Красную Площадь заполнили толпы народа. Видимо, в Гуме опять распродажа трусов. Видимо, пара багровых трусов-парусов Людям важнее, чем равенство, братство, свобода. В Гуме толкучка, а в Думе грызня: свора псов Снова добычу-страну разрывает на части. Что ожидать от слепой новоявленной власти? Нам бы опять обладателя рыжих усов! Мы бы из шкапа достали протертые френчи. Взяли бы в руки фанерные лики вождей И понесли их на плошадь, а там - распродажа! Там за вождя выдают п... по коробке гвоздей, Марши играют, звучат распрекрасные речи, Юные девы, а в небе - цветы пилотажа.
No.467 (итальянский сонет) Дорогой почтальон! Принеси мне письмо От любимой моей, что в России далекой В телевизор глядит, вышивает тесьмой "USA" на салфетке, такой же широкой, Как Россия сама. А в России самой Слишком много простора душе одинокой, И томится душа той просторной тюрьмой Как царевна из сказки в светлице высокой. Вольный ветер Чикаго волнует меня. Он прохладнее здесь, чем в самом Козлодуе. И кричу я "Коня! Запрягайте коня!" Но пешком как всегда в результате иду я. Ни коня, ни "грин карты", далеко родня. И занес меня дьявол сюда, обалдуя!
No.748 (Козлодоевщина) Старик Козлодоев ползет по карнизу Посольства враждебной страны. Колючая проволка сверху и снизу Цепляет его за штаны. Вот раньше, бывало, клеймил Козлодоев Бегущих за длинным рублем, А ныне, лишившись моральных устоев, Отважно ползет напролом. Убежища хочет просить Козлодоев, Чтоб в жаркой далекой стране В укромном местечке, гитару настроив, Петь песни при полной луне Стремится в окошко проникнуть без стука - Ей богу! Хорош эмигрант! - А в серце томится о Родине мука, А на пиджаке - красный бант.
No.616 (псевдолимерики) Облаков каравеллы плывут на восток, Покидая пределы России. А за печкой моей сел сверчок на шесток И свербит: "Мол, и ты покидай, дурачок!" Но меня мазохизм пересилил. Наблюдаю разруху, забвенье основ, Пьянство вдрызг и разврат поголовный. А за печкой моей тараканы без слов (Но понятно) внушают: "Глупее ослов Те, кто верят в рассвет ваш духовный" Вы, на западе диком, не ждите меня, Мне не нужен комфорт ваш греховный, И любовь моя к Родине день ото дня Все тупее и крепче, как танка броня. К индексу сонетов