No.709 (лимерики)
Курица-гриль на витрине
Рядом с бутылкой "Мартини"
Смотрится, как закусон.
И золотой круассон
Тускло блестит в паутине.
Старый художник Тарасов,
С детства не кушавший мяса,
Сей рисовал натюрморт.
Хмурый болезненный черт
Из мастерских ВХУТЕМАСа...
Как же волшебно проник он
В мир, где, взволнован и горд,
Без отпусков и каникул
Кушает высший артикул!
No.757 (псевдолимерики)
Довольно! В пампасы, в пампасы! Вперед!
Нам тихая жизнь надоела до гроба!
Бездельник, кто с нами с ума не сойдет!
Бьет дрожь предвкушения, вроде озноба,
И жажда свершений в дорогу зовет
Но тут появляются в белых халатах,
Какие-то личности хамских манер.
И бьют нас по морде, и держат в палатах,
Все чувства упрятав к врачу в шифоньер,
Сдурев на своих санитарских зарплатах.
Но знаю, в пампасы дорогу найдет
Какой-нибудь новый безумец отважный.
Не будет помехой ему гололед,
Он знамя свободы поднимет однажды!
No.402 (английский сонет)
Я волком бы выгрыз
Из школьной программы
Все то, на чем вырос:
Параллелограммы,
Круги, биссектрисы,
Штаны Пифагора
И бюст директрисы,
И ругань с забора.
Пусть учат детишки
Сонеты Шекспира,
Бульварные книжки
Про жизнь рекетира,
Любовную тактику,
А также секс-практикум.
No.371 (итальянский сонет)
В Васюках -- небоскребы
Обещали открыть.
Веселей стало чтобы,
Чтобы радостней жить!
Чтоб забыли трущобы,
Чтобы бросили пить,
Чтобы не было злобы,
А жлобам чтоб не жить!
Пусть всемирной столицей
Станет город, и пиццей
Насладится народ!
Пусть трепещущей птицей
Прилетит самолет
И Мессия придет!
No.620 (эклоги)
Сегодня я продал Прокрустово ложе,
Взамен приобрел я испанский сапог:
Теперь не Прокруст я - теперь Торквемадо
Я буду, и ложа мне даром не надо.
Я счастлив, но все же сомнение гложет:
Обмен ведь повыгодней сделать я мог.
Нет, правда, я пропил вчера гильотину,
Но есть у меня на Лубянке подвал,
И пульки в затылки ложатся рядами.
А Вы, значит, с плахой? Сменяемся с Вами?
Представьте, любезный, такую картину:
Нажмешь на курочек -- и все, наповал!
В придачу дам томик маркиза де Сада...
Для полного счастья - чего еще надо?
No.590 (французский сонет)
Вхожу я снова в храм науки,
И опостылевший гранит,
Что след зубов моих хранит,
Целую, полон сладкой муки.
Ну все. Я умываю руки,
Природа-мать опять темнит,
Хотя и тянет, как магнит,
Но неуступчива до скуки.
О, сколько молодых зубов
Сломалось об столпы познанья!
Остыл запал, ушла любовь
И остаются лишь дипломы,
А все секреты мирозданья
Мы позабыли, дуроломы.
No.174 (итальянский сонет)
В заснеженной тайге затерян был геолог,
Без карты, без машины, без зонта, без плаща.
Палатку замело. Январский день не долог.
И вот спустилась ночь. Геолог, трепеща
Своей палаточки завязывает полог,
Хлебает спирт и курит "Camel" натощак
И сочиняет сам себе уже некролог
Но голос внутренний сказал ему: "Ништяк!
Пока ты жив, не уставай за жизнь бороться!
Давай-ка, спой, чувак, про солнышко лесное,
А "все кончается" -- оставим на потом"
И он запел своим простуженным баском,
Повесел и разом выпил все спиртное.
И выжил... Такова судьба первопроходца.
No.339 (итальянский сонет)
Каждое утро зубрю я чужую грамматику.
Гооднесс! Зачем этим русским аж семь падежей?
Только три времени, а времена понужней
Думаю, русские эти - ну все маразматики!
Думают, если они так сильны в математике,
Можно и матом Америку в семь этажей?
Нет! Не понять мне ни в жиснь их "склоне..." и "спряже.."
Как - падежей только шесть? А не 7? Елки, мать их так!
Что же поделаешь, ежели на факультете
Русских, наверное, больше, чем строчек в сонете
("Мух в туалете", сказал бы невежливый тут).
Их матерщину крутую в Америке дети
Все понимают, но взрослые все ж отстают.
Мне же придется учить. А не то заклюют.
No.296 (английский сонет)
Зачем же от меня сбежала ты к другому?
Волчица подлая и мерзкая притом!
К Птибурдукову! Да... Уж лучше б к управдому!
Совместны ли рога с интеллигентным лбом?
Так мучался один в ночи Васисуалий
Своей судьбы еще не ведая пока;
Голодный, он всю ночь во сне мечтал о сале,
И по пустой кастрюле шарила рука...
Ужасна пустота в кастрюле и в квартире,
До лампочки ли тут? в общественных местах?
И снова наш герой оставил свет в сортире --
В пустом сортире свет, в душе же темнота.
О, как безжалостны к нему соседи-судьи!
...Последней сцены мы описывать не будем.
No.334 (французский сонет)
Я тем уж от всех отличаюсь, о друг мой Гаврила,
Что всуе тебя поминаю я в каждом стихе.
"Что в имени?" -- спросишь. О друг мой, великая сила!
Магический смысл заключен в нем, как перл в требухе
Гав - ри - и крещендо мощнейшим звенит - посмотри - ла.
Ты, друг, не суди свысока обо мне, лопухе,
Пускай я плыву без руля, пусть прогнили ветрила,
Но факел поэзии русской несу я в руке.
А может не факел, но это, Гаврила, не важно;
Живу я бездарно, зато размышляю отважно.
Живу я неважно, зато сочиняю я как!
Да будь я хоть негром преклонных годов! Хоть китайцем,
Я буду, Гаврила, сонеты печатать пытаться...
Тебе мои вирши не нравятся? - Сам ты дурак!
No.57 (итальянский сонет)
Когда мы сидим за бутылкой прозрачной Столичной,
Друзей вспоминая, так рано покинувших нас,
Безумные страсти, чей факел давно уж угас
И старые раны, и голос начальника зычный
Которому так мне хотелось когда-то дать в глаз,
Но молча терпел я, смиренный и косноязычный,
Ушла эта жизнь! А казалась до боли привычной,
И вот мы сидим за бутылкой и выпьем сейчас
За дружбу и женщин, но все же сначала за мир,
За дружбу народов, прогресс человечества в мире
За мирное небо, но все же сначала за дам!
За дам, но сначала за то, чтоб накрылся бы Жири!
До этого выпив за тех, кто устроил наш пир...
И так -- до конца, до отпада, в отруб, вдрабадан!
No.360 (итальянский сонет)
Вот по мосту идет прохожий.
Турист приехал в Кострому,
Туриста жажда жизни гложет,
А вот прохожий зол и хмур.
Так эти двое непохожи -
(Ну, прям, Герасим и Муму),
Что непонятно мне, так кто же
Сюда послал их? Почему?
В приветствии снимая шляпу,
Турист прохожему кивнул,
Но тот туриста не заметил
И на улыбку не ответил,
Он шел в далекий Барнаул,
Гремя цепями, по этапу.
К индексу сонетов